mazungumzo

Mais um prêmio: Pérolas da Literatura

2012-01-05T12:43:00.009-02:00

O concurso “Pérolas da Literatura”, realizado pela segunda vez em maio de 2011 e premiado em agosto do mesmo ano, pela Secretaria de Cultura da Prefeitura do Guarujá, teve 229 participantes e um total de 395 trabalhos inscritos. O evento, organizado pela Prefeitura, reuniu participantes nas modalidades: Poesia, Conto e Crônicas, divididos nas categorias juvenil e adulto.
O intuito da Prefeitura de Guarujá neste evento é mostrar que o movimento literário persiste.
E eu, Ana Claudia, com a crônica “Adonirando São Paulo”, alcancei assim o primeiro lugar, na categoria Adulto. O único problema é que a coordenação do concurso esqueceu de me avisar, por isso perdi a premiação. Mas eles prometeram que me enviaram o meu troféu em breve. Confesso que essa crônica surgiu da minha admiração pelas músicas de Adoniran Barbosa e pela minha síndrome de Estocolmo às avessas por São Paulo. E repleta de inspiração divina, pude realizar um dos trabalhos literários que mais me deixou feliz.
Com vocês uma parte do meu

Adonirando São Paulo

Para amar São Paulo, tem que se odiar São Paulo. Assim ao sentir asco pelo trânsito, pela sujeira, a poluição desmedida, vivendo entre um povo rude, muitos embalsamados por uma profunda letargia, ao nos fazer refém dessa megalópole desvairada, é que começamos a nos deixar levar, a nos submeter e até a nos acostumarmos. Como se sofrêssemos de uma Síndrome de Estocolmo desconexa. Para nos ensinar a viver nesse caos urbano, há de se buscar outro migrante como tantos: Adoniran Barbosa. Mestre em São Paulo, quiçá Doutor.
Sair de Minas pra São Paulo é como descer do Paraíso ao Purgatório: uma prova extensa. Mas seu Adoniran mostra a cor que a capital há muito não exibe, o som que poucos auscultam, a verdade das coisas que não se veem.
Seguindo pelas vias do Futurismo, próxima parada, para quem quer trafegar pela cidade com rapidez, só indo para o metrô mais próximo ou pegar o trem que leve para Osasco e de lá, para a Zona Sul da capital. A estação Jaçanã nem mesmo um retrato na parede há, por isso, não dói. Contudo os trens agora param à meia noite, o que permite aos amantes, mais alguns minutos de encontro nos terminais.

Ao zanzar pelo centro, em um movimento antropofágico, inútil buscar um antídoto contra o imperialismo dos MacDonald’s, shoppings, Citibanks. Muita verborrologia para pouca polimerdia! E ao calarmos no vale do Anhangabaú, sinto a respiração esvair ao deparar com o art nouveau do viaduto Santa Ifigênia. Sim, Adoniran, “como é bonito!”, ainda que embaixo, abrigue os “ausentes”, os mendigos que empestam o ar com seus detritos.
Aqui os olhos veem e o nariz sente. Percebe-se que nem só demolindo, destrói-se um monumento. É nessa hora, ao deparar com o que essa cidade pode fazer a um ser humano, é que dá vontade de ir embora, como você, Adoniran: “Pode apagar o fogo, Mané, que (aqui) eu não volto mais!”

Largar tudo, sumir, prevendo morte certa, de algum louco na Marginal, selvagens em motocicletas, debaixo de incautos e negligentes, furiosos sob quatro rodas. Que dó, morrer como um rato, pinchado no asfalto da Avenida São João. Aí, só nos restando rezar: “Arranje, senhor, um porto, Que ele não esteja acuado, Com um pouco de conforto, Pra ele estar sossegado.”
Sair por aí, mesmo para o Bixiga, comer umas pizzas e até umas bracholas, parar de esquentar a cachola pra não cansar a vida. Mas sem jogar conversa fora, afinal: “Nós viemo aqui pra beber ou pra conversar?” Isso tudo para poder mais adiante comprar um quimono no Japão ou ver Israel na Zé Paulino, subir até a Praça da Sé, descer pro Brás.
Outra coisa que não se há de fazer por aqui: é dar-se ao luxo de ficar doente, já que a situação da saúde não poderia estar mais cínica. É tanta gente chorando na rampa, dos postos de saúde ou dos prontos, sem Amas, sem-leitos, sem Assistência. Quantos funestos doutores da indiferença, sendo que nem “os mais pior vai pras clínica?”

Acordar em São Paulo a cada dia é um parto, por isso para se defender, vale a pena incorporar ou pedir arrego ao velho sambista. Ele, como raros, tanto em prosa como na poesia, entendia que São Paulo, com todos seus contraditórios, “viceia”. Tal pastel, pipoca e garapa. Por isso, que “Nóis tava indo, tava quase lá, e arresorvemo, vortemos prá cá.”
Com seu eterno dom de gozar dos próprios infortúnios, nunca perdendo as estribeiras, lembrando que, em São Paulo, se a vida dá um limão, os italianos chupam com casca, os “bebums” tomam com cachaça, os coreanos degustam com pés de frango e os “Salins”, da 25 de março, fazem uma limonada e vendem a dois reais o copo.
“- Ô japonês. Dá um (...) aí”.
“- ‘Non’, num dá ‘non’. Se num tem dinheiro, num dá ‘non’.”

Ana Claudia Soli

Mais informações:http://www.guaruja.sp.gov.br/guaruja-revela-grandes-talentos-da-literatura-perolas

Ano Novo, prêmio Novo!

2012-01-04T21:00:00.008-02:00

O Prêmio Literário Valdeck Almeida de Jesus 2011 foi em homenagem a escritores e escritoras da Bahia e teve mais de mil textos inscritos, no qual, eu, Ana Claudia, tirei o primeiro lugar, com uma crônica em homenagem a Castro Alves, intitulada: “O Porta-voz dos escravos”.
Nossa, mediante a tantas tempestades, um lindo arco-íris floresceu em minha vida bem no início do ano. Faz pensar que dá para acreditar em um feliz 2012.

Eis o texto:
Mais de dois séculos e meio desde que o mundo recebeu em seu seio, um certo poeta condoreiro. Dez vezes dez em poesias de uma voz que falava por quem direitos nenhum tinha. Fruto de um tempo incoerente, onde quem podia, mandava e matava, negros, florestas, como se não fosse belo, nem semelhante. Se vivesse nesses dias, seria tido como ecologista, já que lutava pela causa dos que eram vistos e tratados como bestiais, inumanos: os escravos no Brasil.
Castro, com suas rimas cáusticas, seus versos crassos, como se amargasse, ainda que branco, os horrores de tantos tumbeiros, as dores de todos os troncos, os golpes de todos os açoites, a humanidade em desencanto. Em seu estilo incomparável, ele decupava as mazelas da história, cravando com sua pena, a palavra “abolição” ainda tão presa na garganta. Entalhava versos como vaticínios, tal qual as Moiras gregas, prevendo o que tantos ansiavam e muitos temiam: toda forma de liberdade, após séculos de tirania.
Nomeado por Coelho Neto, de O Titã, ninguém soube em seu tempo com tamanha maestria, trazer à tona, com a mesma exaltação, o som das florestas e canto das senzalas, o trinar dos pássaros e o réquiem das correntes, de quem junto ao braseiro, entoa o pranto de quem sonha em ser livre para voar e quem se prende por amor. Aquele que luta, bravio, como poucos, contra a indiferença, que sofre a eterna fome de justiça, de brasilidade, de amor, de púbere poesia. Aquele que entende que mesmo com a morte, há vida. Pois o grande poeta é o que sempre busca uma saída ainda que não a alcance com o olhar.
Nele e sobretudo, neles, seus cânticos de guerra, seus presságios de glória, para os “Filhos do Novo Mundo”, suas sentenças capitais para o amor, nunca antes, em tantos versos, um povo foi tão Brasil e a dor, a terra, a poesia, tão brasileiras.

Maiores informações: http://www.galinhapulando.com/visualizar.php?idt=3415788

FELIZ ANO NOVO, pessoal!

O câncer do Lula

2011-11-30T00:09:00.002-02:00

Ao ler o artigo de Gilberto Dimenstein, intitulado “O câncer do Lula me envergonhou”, fiquei assim, meio macambúzia a “matutar”, como boa mineira que sou. E ao me ver sufocada com tais letras, corri para o divã do meu computador, onde despejo a angústia da alma e assim quase não enlouqueço ou pelo menos, menos empobreço...
Muitos dizem que o câncer é uma doença espiritual, pois se desenvolve devido à desobediência (a rebelião) das células em seu estado natural. Existem cânceres que atingem o corpo, família, gerações. Outros que atingem a alma, uma sociedade inteira. Creio que o câncer do Lula, só veio materializar outro, cada vez mais incurável: o da preocupação com o outro.
Nessa hora, discriminar deveria ser a práxis, ou seja, deveríamos separar aqui o humano Lula do estadista. Câncer não é castigo, muito menos expiação para ninguém. Assim como os vícios, obesidade, etc.. Isso tudo é doença, como aquelas que nos acometem, que levam nossos entes queridos, é "a dor que não sai nos jornais". Ao julgarmos o homem, ele assim expõe o cancro de nossa tão avançada sociedade, ironicamente a que ele com certeza ajudou a se tornar.
Somos os “cegos do castelo”, pois nos deixamos ser guiados por loucos, por tão vis governantes, já que o ex-presidente foi eleito e reeleito pela maioria. Somos os mais baixos, já que segundo Shakespeare, são as coisas mais mesquinhas que enchem esses de orgulho. E não há grau pior para a humanidade do que a política do saborear a desgraça alheia.
Só que esquecemos o que de antemão alertou Descartes, “Humanamente não existe um ser que seja feliz sem que o outro também seja”. E não há grau pior para a humanidade do que a política da indiferença, do saborear a desgraça alheia.
Também tenho em mim malefícios do governo Lula, muitos até, mas o que mais me impressionou no ex-presidente foi e é a forma como trata sua esposa. Em todos os momentos, eles estavam juntos, de braços dados. Não acredito em um governante que possa gerir bem um povo quando sequer consegue governar sua própria casa.
Lembro do que a madre Teresa de Calcutá replicou a um figurão que lhe perguntou o que poderia fazer pela paz mundial. “- Vá para a casa e ame a sua família”. Caro Gilberto Dimenstein, a internet jamais poderá solucionar males que a família não conseguiu contê-lo.

"Ensino, Não há Maior..."

2011-10-15T15:58:00.007-03:00

Nossa, só agora me dei conta que hj também é meu dia, 15 de outubro, dia do professor, já que tenho a triste mas bela missão em assim ser. Lembro-me de um livro que muito me tem ajudado nessa calejada arte. Chama-se: "Ensino, não há maior chamado", que é o manual de aperfeiçoamento didático de A Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias, a religião que abracei há 21 anos e 8 meses atrás e que é a grande incentivadora da profissão que agora exerço.

Dizem que quem ensina aprende duas vezes. Eu digo que "Quem ensina, precisa aprender mais do que qualquer outro". Parabéns a todos os guerreiros das letras, os verdadeiros Robin Hoods da atualidade. "Tiram dos que muito tem e dão para os que pouco possuem, em conhecimento e fé". Que o Mestre dos Mestres, que sabe como ninguém o que passamos, os guarde, os ensine, os fortaleçam.

Alvíssaras aos meus professores queridos, começando pelos meus pais. Obrigada por darem o melhor de vcs a esse ser ainda tão pequenininho que sou eu. Muito Obrigada a todas as crianças de minha vida. Elas me ensinaram lições inolvidáveis, mesmo quando não pronunciavam uma só palavra.

Amo todos vocês.

V Concurso Crônica e Literatura

2011-10-06T21:59:00.003-03:00

Gente, a minha poesia foi classificada nesse concurso, que esse ano homenageia o escritor Ferreira Gullar. Deverá fazer parte da antologia "Emoção Repentina", espero. Para mim, já fica a emoção plena de ser chamada por ele de "escritora". Uma honra inexplicável que me faz perceber o quanto preciso crescer e melhorar pra chegar até lá.
Obrigada pela torcida de todos vocês.

O nome do poema é "SANGRADOURO". Pois essa poesia como outras nasceram de um momento difícil mas único em minha vida. E para não enlouquecer, aliás eu escrevo puramente para não enlouquecer, eu desabafei, eu jorrei todo o sentimento da minha veia por meio das palavras. Cada uma delas saiu em meio a muita dor e "tristesse". Um parto, uma cirurgia de siso, uma "navalhada na carne".

Um conselho: Quando estiveres cheio da mágoa, da culpa, da desilusão do mundo, não arranque os cabelos, não se jogue da plataforma, não chute o cachorro, nem morda a mão amiga. Escreva poemas. Sangre em versos ou vire um cronista. Você pode até não receber prêmio nenhum, mas com certeza, há de salvar-se de algumas rugas, úlceras ou quiça, de uma aplasia. Escrever é um santo remédio!

“Se um sonho cair e se quebrar em mil partes, não tenha medo de pegar uma delas e começar novamente.” (Flavia Weedn)

Sem talento para ser infeliz

2011-10-06T21:40:00.003-03:00

Um amigo me disse uma coisa, que eu nunca esqueci: "Você não nasceu para ser infeliz, negona!" Ele tinha razão. E uma das minhas fontes de felicidades, além da divina, que vem em primeiro lugar, é a de escrever. Poucas coisas me fazem mais feliz do que criar uma nova escrita, "parir" um novo artigo, sou uma matrona literata: poesias, contos, crônicas, reportagens, ensaios teatrais, romances, novelas, diários sou feita de rima e prosa. Até em imagens, em fotos, eu conto estórias (ou seria histórias, já que as fotografias denunciam geralmente um fato.

Voltar a publicar no blog será uma bênção. Ás vezes, coisas ruins precisam acontecer para que a gente valorize e retorne a coisas com as quais nos deleitavamos "long, long time". É a lei da "compensação". Tô montando um mural especial de foto em meu novo lar e uero montar agora um mural de textos em meu blog, para celebrar o revivamento do maior personagem que criei na minha vida: Eu mesma.
Benvenutto, Dona Ana.
A todos que nunca me leram, mas sempre me amaram, bebamos juntos dessa fonte. Com você, eu sou muito mais vida.

Presentes imperfeitos

2010-08-20T04:01:00.008-03:00

É a perfeição que nos distingue, no final de tudo. Será ela que nos colocará no topo, que nos proporcionará a maior das bênçãos. Mas ser perfeito em um mundo tão imperfeito, coberto de imperfeitos categóricos, incisivos e fanáticos, chega a ser uma heresia. Quantas vezes ouvi rapazes dizerem: “Ela é legal, mas não dá para encarar, porque ela é tão perfeitinha”. Sim, nunca ouvi um homem fugir de uma mulher imperfeita e isso chega a valer mais para a mulher.
Para nós, estranhas fêmeas “tepemizadas”, parece que quanto pior o “cabra”, quanto mais “safado”, “grosso”, “ignorante” e “machão”, mais apaixonadas ficamos. Como se temêssemos a sensibilidade masculina (isso seria para nós um tenebroso diferencial), como se buscássemos na impolidez, na descortesia, no comportamento brutalizado do homem, a louca segurança de que sendo assim, ele realmente é homem. O pior é que a grande massa de imperfeitos realmente aderiram a um senso comum de que ser perfeito é ser belo ou branco, ou magro, atlético, inteligente, “eficiente”. Que ser normal é ter todas suas capacidades em funcionamento pleno, ser “prestável”, e que qualquer deficiência é uma terrível abominação.

E são tantas as deficiências instauradas, nomeadas, registradas, monitoradas, catalogadas, que vamos acabar como a máxima de Caetano: “Onde de perto ninguém é normal”. E se o “vulgo” não é portador de alguma necessidade especial, aí sim, coitado, é jogado imediatamente na fila dos excluídos. E nesse mundo de perfeitos “virtuais”, ao invés de virtuosos plenos, a pior das imperfeições é ser medíocre, pois ser medíocre significa ser aquele que não se achou nessa esfera terrestre, não se normatizou, não se emparelhou com o resto da “manada”.
Mas o grande problema é que desejamos ser tratados como “iguais” nas benesses da vida enquanto negamos a muitos o mesmo direito. “Cotas para negros nas universidades, por quê? Eles deviam eram estudar como eu estudo...”. Mas quando encontra um profissional negro em algum lugar, muitas vezes desfaz, evita e discrimina. Conheço pessoas que se recusaram a ser atendidas por médicos negros ou que confundiram o engenheiro negro com o mestre de obras. A nossa “elite branca e má”, como bem definiu o ex vice-governador Claudio Lembo, jamais permitirá que seus irmãos de cor ultrapassem a linha do “concebível”, do “aceitável” em seu mundinho “perfeito”.

Basta olhar em volta, nas ruas, nos elevadores, nas faculdades, nos shoppings: Quantos negros, quantos deficientes, quantos idosos você vê nesses lugares em número considerável comparado aos “normais”, aos “perfeitos”. Quantos casais “fora dos padrões” você se depara no dia-a-dia em lugares públicos? Um anão com uma mulher normalmente desenvolvida ou uma negra pobre com um branco (ou oriental rico)? Quantas senhoras aos beijos com mocinhos imberbes nos restaurantes ou quantos casais de cadeirantes ou cegos a gente esbarra por aí?
Outro dia, um professor “da elite supracitada” com aquele currículo perfeito de bom moço, virou para mim e disse que ele fora o único da família que radicalizou, tendo a coragem de namorar duas nipo-brasileiras e uma “mulata”. Mas o que me chamou atenção foi que ao se referir à sua conquista afro-americana, tratou de esclarecer imediatamente que tal mocinha era enfermeira, distinção totalmente relegada no caso das descendentes de orientais.

Somos iguais em tese, mas na prática, no dia-a-dia, em público, que fique “cada um no seu quadrado”. Cansei de ouvir os antigos recitarem metodicamente: “Lé com Lé, Cré com Cré. Um sapato em cada pé”. Hoje eu entendo melhor esse provérbio e até aceito melhor. Incrivelmente, os antigos sempre estavam à frente do nosso tempo. Eles sabiam que mudar a mentalidade secular dos homens é mais complexo do que mudar o comportamento social dos mesmos. Porque em nosso torpe pensar, “o inferno é o outro”, sempre.
E tá aí triste por quê? Quem mandou nascer diferente? Tá achando ruim, liga pro SAC celestial, pro PROCON divinesco e espera a sua vez de reclamar. O problema é que são tantos que quando chegar a sua hora da famigerada audiência de conciliação, ou você já se conformou, ou descobriu que tais provações tratavam de bênçãos disfarçadas ou então seu tempo aqui nesta vida expirou. Quem sabe do outro lado desta vida os “injustiçados” se surpreendam com o fato de que a pior deficiência que traziam, sua maior anormalidade não se encontrava no outro, em como era visto pelos demais, mas como jamais foi visto por si mesmo.

MEU BISPO QUER QUE EU CASE!

2010-01-04T22:00:00.005-02:00

Meu Bispo disse que eu preciso me casar.
Foi uma ordem, um conselho, uma meta, um sinal? Foi um tiro, bem no começo do ano! Certeiro no peito. Pra destruir minhas muralhas de ébano. E agora? Uma ordem de líder é lei, e irrevogavelmente decretada. Lá estava eu, a bela adormecida, despreocupada com a vida, toda Sininho, jogando charme e pó de pirlimpimpim, adorando borboletear por todos os cravos, narcisos e antúrios, desviando toda serelepe, das ardentes flechas do cupido. Agora teria que cantar “Quem quer casar com dona Baratinha, que ‘necas’ de fita no cabelo, mas um ‘futuro dindim na Caixa Federal?’”

Este decreto chegou na hora mais imprópria: na casa dos “enta”, onde já não tenho mais ‘pacová’ de aprender a bordar, a crochetar e muito menos, bancar a indefesa, a mulher fascinante. Já fui loba, fui gatinha, fui tigresa, e agora só quero “jiboiar”, “hibernar”, “desovar”. Não sonho mais com príncipes, nem pierrôs, muito menos com bebês, nem com talco pompom.

Tenho já um rótulo preparado para cada classe de homem que conheço, seja casado ou solteiro. Posso até especificar por nacionalidade: brasileiros querem menininha para não ter uma mulher que o façam lembrar quão ... eles são (seria tantos adjetivos começados em in que não caberiam aqui) ; os americanos não querem ficar por baixo em qualquer ângulo e não sabem ouvir um não; japoneses fecham os olhos para esconder seus sentimentos; alemães querem conquistar para inferiorizar; ingleses menosprezam para levar por menos; os espanhóis vivem entre o passado e o além; os portugueses fingem que são o que nunca foram e o que jamais serão; os franceses, ah, os franceses, tão a, tão bi, tão trans, tão pós que chega ser quase impossível defini-los. Nem os chineses que estão na moda me atraem, pois pensam em possuir mais do que em dividir.

Está vendo porque estou solteira, Bispo? Sou uma exterminadora de homens. Eles me olham e eu , QUANDO OS VEJO, os esquadrinho, os cadastro em meu PC (Padrão Classificatório) e os enquadro imediatamente na minha tabela de elementos: Seria chumbo, se não fosse estanho, quase tungstênio, but ouro zero. Por favor, tragam-me um Homem Oxigênio, que seja de tirar o fôlego. Antes que eu dê arsênio e risque um fósforo nesta choldra que temos aí. Que me perdoem as exceções. Que são muitos e muito bons.

Parece loucura, mas quando olho para um homem, meu olhos de lince já o disseca e já prediz como vai ser o beijo dele, como vai ser sua cantada, chego a rir pensando nas palavras de pára-choque de caminhão que eles vão usar. Dá até pra introduzir o assunto com as próprias palavras deles. É hilário vê-los se achegando tentando ser originais em uma salada de filmes e músicas que conheço bem “démodé”. Em pensamento satirizo: “Esta é de Roberto Carlos”, “Nossa, esse ousou: Atacou de Fellini”, “Socorro, baixou Fernando Pessoa – E tudo vale a pena quando a ‘calma’ não é pequena”. Eu até preferiria que eles atacassem de Reginaldo Rossi; pelo menos me faria rir.

E neste jogo de xadrez que é a minha vida, é mais fácil bloquear o bispo do que destruir esta torre e atacar o peão. Tudo isso a cavalo, porque rainha que se preza, mon chérri, não dá xeque. Destrona e vira rei!
Bom, ainda bem que há lei que pega e que não pega.

Ano Novo, Ana Nova?

2010-01-01T19:37:00.010-02:00

Adoro Ano Novo. Mais do que Natal.Natal me deixa deprimida. Porque me recordo de bem poucos Bons Natais em minha vida. Mas Ano Novo não. Ano Novo tem aquele gostinho do "imprevisível", do "desconhecido", mas nem por isso "insólito", "temeroso". Sou pró Ano Novo demais. Daquelas alucinadas por metas, por fogos de artifício, por músicas flashbacks que marcaram todos os anos "morridos". Daquelas fãs de carteirinhas de comer porco porque fuça pra frente, ao invés de galinha que cisca pra trás, de saltar as sete ondinhas do mar, de gritar "Morra, ano velho". Sou aquela que canta "Adeus ano velho, feliz ano novo, que tudo se realize, no ano que vai nascer..." ou mesmo "Este ano quero paz no meu coração..."
Agora o máximo é ser a vidente de mesmas previsões; "Este ano, vou emagrecer e permanecer magra", pelo menos neste ano. "Este ano, eu vou encontrar aquela pessoa...", "Este ano, vou fazer a grande viagem dos meus sonhos", "Este..., este..., este...não vai ser igual aquele ano que passou". E dona de um otimismo invejável "Este vai ser o melhor de todos os anos", eu me lanço de cabeça e desfruto daquela máxima: "De certo, só a morte, mas como seguro morreu de velho, deixa eu viver a vida". Aliás, nada melhor do que uma vida bem vivida, que um ano saboreado com tudo dentro.
Balanço do ano passado, com tantos contras e poucos a favor, ainda assim o saldo foi pra lá de positivo. Descobri que sou a Ana dos amigos,estes sim salvaram meu "old" ano, que sou a tia provocadora, "insurrecta", que cutuca e cavaca, a que empurra deliberadamente na água pra ver o circo pegar fogo. Que sou as quatro estações, mudando para depois retornar plena. Uma Ana nova. A mesma, ainda que diferente, divergente, distoante Ana. Ah e continuo sendo a pretinha do Senhor. Sempre. Porque é por Ele e só por Ele que tenho tudo o que sou e tento me tornar o que Ele sonhou para mim.
E que venha esta nova Ana, tão certa quanto mutante, tão absoluta como a própria relatividade. Ah, eu não perco por esperar. E quem viver, VERÁ!

Adoro as ironias da vida

2008-11-05T01:37:00.002-02:00

Quando eu era mais nova, gostava de achar que existia um anjo ou um ser de outro planeta, com ligações estreitas com a Terra, responsável por uma espécie de vingança histriônica, a qual costumava se chamar de Ironia do destino. Eu o via como uma figura especial, muito centrada, consciente, mas dona de um humor negro. E esse ser da pele do judas era evocado toda vez que a vida, que os céus queriam dar uma lição que se tornasse inesquecível, do tipo "seria trágico se não fosse cômico".

Lembro-me de algumas marcantes, até porque grande parte delas, tem a ver com os seres humanos e as relações vividas entre eles. E as lições sempre nos levam a refletir sobre a velha Regra de Ouro do Evangelho: "Tudo que vós quereis que os homens vos façam, fazei-lho também vós..."(Mateus 7: 12) Nestes casos, o contraditório é que mais se destaca.

Foi o caso de uma amiga da minha mãe, que demorou a se casar e finalmente se casou com um pústula (mas que pra ela era um princípe), que pouco tempo depois a abandonou grávida, trocando-a pela melhor amiga da esposa. Vários anos depois, a cena se repetiu como velho pústula, só que desta vez, ele trocou a atual, ex melhor amiga de sua primeira esposa, pela melhor amiga desta.
Outro caso hilário onde nosso sátiro alcoviteiro e sinistro, que eu presenciei, foi uma festa de aniversário comemorada em uma casa de doces em Belo Horizonte. Primeiro eu cheguei e depois uma amiga veio com o pai. Como era em um local comercial, imaginámos que tudo que comêssemos, teríamos que pagar na saída. Eu que não posso ver doce, bolo, suco, caí matando nos comes e bebes. Comi tudo que tinha direito.

Ela e o pai, temerosos da conta, já que o lugar era bem refinado, mal saborearam um quiche e dividiram um refri. Depois de batermos parabéns para a aniversariante e comermos o famoso bolo, despedimo-nos e fomos até o caixa para pagarmos a conta. Eu fui a primeira, minha parte deu uma quantia considerável, recebendo risos de críticas dos meus acompanhantes. Mas como quem ri por último ri melhor, descobrimos ali para o nosso total espanto, que tudo já estava incluído na conta do pai do aniversariante, ou seja, não precisávamos pagar absolutamente nada.
Cheguei a sentir pena do pai da minha colega que pagara um estacionamento caríssimo, sem ter desfrutado de todos aqueles quindis, tortas, quiches, sucos, empadas e sorvetes. Tudo porque certamente deduzimos que as pessoas vão agir ou reagir como nós o faríamos se estivéssemos no lugar delas.

E hoje dia 05 de novembro de 2008, a sombra desse mensageiro mordaz rompe séculos de barreiras raciais e visita os Estados Unidos da Améica, mas especificamente o ainda presidente George W. Bush. Ele que desdenhou de coisas extremamente sérias, como o Protocolo de Kyoto, além de passar por cima da ONU e invadir o Iraque do antigo aliado da grande potência, o velho Saddam Hussein, acaba de ser substituído por um negro, de origens mulçumanas e que ainda tem como nome do meio um Hussein.

Um negro na Casa Branca, seria ficção se não fosse a mais pura verdade.

Meu tio Otelo

2008-11-01T02:08:00.003-02:00

Ele e tia Olga no dia de seu casamento

Em novembro agora, completaremos quinze anos sem meu tio Otelo. Para o Brasil, Grande Othelo. Ele que em sonhos tem vindo, como se quisesse me pedir: “Não deixe que esqueçam de mim”. Afinal, ele melhor do que ninguém sabia que este é um país sem memória. Sempre foi muito difícil falar dele. Era uma espécie de segredo de família. Tudo por causa do meu pai, que não apreciava muito esse parentesco famoso da minha mãe, principalmente pelo fato dela ter relutado muito em casar com ele, pois queria seguir a carreira de atriz e cantora, com total incentivo de tio Otelo. Ainda bem que minha avó não deixou, senão onde estaria eu nesse momento?

Na verdade, foi Grande Otelo que teve a honra de entrar para a nossa família. Ele se casou com minha tia Olga, irmã mais nova de meu avô materno. Bem a contragosto do padrinho dela, Talarico com quem tia Olga morava e onde ele a conheceu. Afinal, a sua fama de mulherengo e de vida desregrada falava mais alto do que a sua atuação como ator negro consagrado. Mesmo a marcação cerrada de Talarico, que era muito amigo de tio Othelo, não impediu o romance e o casamento.
A cerimônia numa igreja católica do Rio foi invadida por curiosos, que acabaram danificando o edifício. A festa, para os amigos no apartamento em Copacabana, acabou tarde. No dia seguinte, porém, ao acordar, ele brigou feio com Tia Olga, por ela ter limpado a bagunça do apartamento. Deixou bem claro que mulher dele não serviria jamais como empregada.

Tenho vagas lembranças de nossa convivência em minha infância. Para nós, ele não era “Macunaíma, nem “O homem de La Mancha”, muito menos o amigo íntimo de Orson Welles, o “Cidadão Kane”. Ele era apenas nosso pequeno tio Othelo. Aquele que me chamava de “crioula difícil” (minha mãe depois me contou que era por eu não aceitar ir no colo dele e por ter medo da ‘boca de flor’ que ele fazia com os lábios e era sua marca registrada).
O Tio Othelo, cuja mania de homenagear os amigos, dando o nome deles a seus filhos, era surpreendente. O mais velho, lógico ele colocou seu próprio nome, Carlos Sebastião, o Nininho; depois veio o Mário Luiz Prata, por causa do escritor Mário Prata. E Osvaldo Aranha, uma homenagem ao famoso diplomata e político da década de 50, com este mesmo nome.

A sua grandiosidade, para nós não estava no seu potentoso talento artístico, como compositor, cantor, comediante, par de Oscarito nas chanchadas da extinta “Atlântida”. Mas na sua forma de enfrentar as inúmeras adversidades da sua vida. Quando, por exemplo, soube em plena estréia, que sua primeira mulher, grande paixão, havia se matado e matado também o filho deles. Assim mesmo ele apresentou a peça, naquela noite e arrancou risos de uma platéia. Ou mesmo quando viu dois de seus filhos (nenhum deles puxou o talento especial do pai) envolvidos com drogas e fez de tudo para ajudá-los. O mais novo, Osvaldo, acabou morrendo totalmente entregue ao vício, meses antes dele. Tio Otelo cuidou de tudo, calado, tirando-o da condição de indigente e enterrando-o decentemente. Nesta época, sua saúde já estava bem debilitada por causa dos desapontamentos e da bebida alcoólica. Ah, meu tiozinho Otelo, que sabia como poucos rir (e fazer rir) em meio às suas lágrimas tácitas ou não.

Em novembro de 93, ele veio a falecer, bem renegado pelos meios de comunicação, esquecido pelo mundo artístico, abandonado pelas mulheres da sua vida. Mas pelo menos, ele morreu da maneira que queria: subitamente, em solo francês: o seu país preferido depois daquele que um dia o consagrou como Grande Otelo: pequeno em estatura, porém um gigante em cena. Fico pensando no que ele diria se soubesse que seu filho Mário me pediu em casamento, pouco depois de sua morte (ele confessou que gostava de mim desde meus quatorze anos, o danado) e eu, daquela maneira “sutilíssima” que ele bem conhecia, declinei imediatamente. Posso visualizá-lo, entre risos, a dizer: Tá vendo, só? Eu sempre disse que ela era uma “crioula difícil”. Grande tio. Que sua negra estrela nunca deixe de brilhar.

"Grandes são as palavras de Isaías"

2008-10-19T23:38:00.004-02:00

Outro dia conversava com uma antiga aluna minha, que está estudando o Velho Testamento no curso do Seminário, justo o livro de Isaías. Ela então me dizia o quanto este profeta era estranho e quão difícil era entendê-lo. Expliquei a ela que era assim porque, muitos de nós líamos Isaías pensando que ele escrevera para o povo da sua época. Só que em grande parte de suas profecias, ele escrevera para o nosso tempo, falando (apesar de não ter palavras exatas no seu vocabulário da época)sobre o nosso período, especialmente sobre nós.

Nunca Isaías foi tão necessário e tão transparente quanto agora. Nunca tantas revelações proféticas tem se mostrado reais como nesta nossa nova idade mídia.
Como não pensar que este profeta messiânico não contemplou nossas megalópoles, nosso espaço aéreo: "Sua terra também está cheia de cavalos (eis algumas invenções futurísticas que ele por desconhecer, nomeava com denotações similares, tiradas dos vocábulos de sua língüa), e os seus carros não tem fim", Isa. 2: 7 (Olha a marginal Tietê às 18 horas da sexta-feira aí, gente).

Como não dizer que Isaías viu algo semelhante ao sequestro e morte da menina Eloá de apenas 15 anos pelo seu namorado em Santo André, SP: "E o povo será oprimido, uns pelos outros e cada um pelo seu próximo"(Isa. 3: 5)
Ou algo à toda essa onda enorme de corrupção política e empresarial mesmo no mundo (como um banco tão sólido como os americanos, quebram assim?), estampada nas manchetes dos jornais sérios: "Povo meu, os que te guiam te enganam... O Senhor entra em juízo contra ...seus princípes. Vós sóis os que consumistes esta vinha; o que roubastes do pobre está em vossa casa".(Isa. 3:12, 14)

Vivemos uma das piores crises que já houve nesta Terra, desde o crash da bolsa em 1929. Nos EUA, os republicanos acusam a imprensa, que é majoritariamente democrata, de ter criado tal crise. E os democratas, por sua vez, acusam o governo Bush, que é republicano, por tão grande (mal) feito. Porém este grande profeta do Velho Testamente já havia predito há mais de três mil séculos atrás:" A cova aumentou seu apetite, abriu a sua boca desmesuradamente, pra lá desce... quem nesse meio folgava" (Isa. 5: 14) Ou ainda: "Também as armas do fraudulento são más; ele maquina intrigas para arruinar os desvalidos, com palavras falsas, ainda quando a causa do pobre é justa" (Isa.32:7). Aquele profeta há milhares de anos antes pode assistir ao desmatamento implacável do nosso meio ambiente, e se eu que aqui estou já me aflijo, imagine ele:"O resto das árvores da sua floresta será tão pouco, que um menino saberá escrever o número delas" (Isa.10:19)

A febre intermitente cotidiana da pornografia e da pedofilia, penso em um Isaías consternado a ver tudo isso:" Detrás das portas e das ombreiras pões teus símbolos eróticos, puxas as cobertas, sobes ao leito e o alargas para os adúlteros; dize-lhes as tuas exigências, ama-lhes a coabitação e lhes mira a nudez", que loucura, quanta elucubração. E há mais dentro desse assunto tenebroso, vejamos: " ...Cada um come a carne de seu próximo (Isa. 9:20), "...eles não compadecerão do fruto do ventre, os seus olhos não pouparão as crianças" (Isa. 13:18),"... publicam o seu pecado e não o encobrem" (Isa. 3:9) " E que tal o ritmo desvairado dos nossos conterrâneos atualmente, vivendo como se nada mais importasse, sem esperança:"...Come-se carne, bebe-se vinho e se diz: Comamos (muito), bebamos (mais ainda), que amanhã morreremos (para sempre)" (Isa. 22:13). E a razão, esta sim, era tão ontológico para ele, quanto para nós hoje: "Na verdade, a terra está contaminada por causa dos seus moradores, porquanto transgridem as leis, violam os estatutos e quebram o convênio (a aliança) eternos" (Isa. 24:5).

Mas ele também viu momentos bons, extraordinários, que acredito haver compensado para tal vidente tantas vicissitudes. Como a restauração do Evangelho e sua expansão pelo mundo inteiro; a respeito do livro de Mórmon e os Templos da Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias, em tantos lugares Isa.11:12; 2: 2-3; 29:11-14. Porém sei que se Isaías predisse tudo isso, e tanta coisa, vemos, tem se cumprido, a principal visão deste grante profeta antigo, que está presente em tantos capítulos e é com certeza o ponto central de sua mensagem, está contida e foi certamente cumprida no caráter sagrado dessas palavras de louvor: "Porque um menino nos nasceu...o governo está sobre seus ombros; e o seu nome será: Maravilhoso, Conselheiro, Deus Forte, Pai da Eternidade, Princípe da Paz "(Isaías 9:6). Isaías viu, e Ele realmente existiu. E vive, para que tenhamos vida e em abundância (João 10:10).

Ode a Stalin

2008-10-01T20:46:00.005-03:00

Ops, como ouso em plena campanha eleitoral, o maior exercício de democracia que ainda resiste a tantas maracutaias e ardis, como ouso levantar uma bandeira a favor de um dos maiores ditadores sanguinários que já existiu. Peraí, pessoal, calma com o andor. A homenagem que desejo prestar justamente nesta época é a um professor que conheci há muitos anos atrás, em minha cidade natal, cuja mãe, D. Maria Romano, uma iletrada lavadeira, resolveu dar ao seu filho mais novo, o nome de Stalin. Stalin Romano. Porém, tenho certeza que se D. Maria soubesse, se ela imaginasse o quanto esta escolha marcaria para sempre a trajetória existencial de seu filho, ela teria decidido por um outro nome, talvez um bem modesto: José, Sebastião ou Terêncio.

Em plena ditadura militar, portar um nome como esse foi sinônimo de tornar-se um guerrilheiro, de inimigo do governo da época. Tanto que aquele anônimo professor Stalin Romano, conhecido apenas em nossa pequena Nanuque, no interior de Minas Gerais, foi preso em pleno governo Médici. Aliás, eu em pleno gozo de minha primeira década de vida, lembro-me muito bem das caçadas militares contra os reais e imaginários "adoradores" do comunismo em nosso país.

Só depois em minha fase adulta que pude então compreender melhor tudo que aconteceu, politicamente falando, naquela fase triste (mas da qual não tomei nenhum conhecimento enquanto ela existia) da nossa história. Só mais tarde entendi o porquê da morte do professor Stalin tempos depois do seu sumiço. E todo o silêncio que o momento exigia.
Só no colegial, entendi a razão das falhas técnicas inesperadas na TV e no rádio, como aconteceu com os Trapalhões que inexplicavelmente saiu do ar, depois que eles cantaram a música tema do militarismo "Este é um País que vai pra frente", andando para trás. Ou pude conhecer quem era a tal dona Solange que sempre aparecia antes da apresentação de cada programa tanto no rádio quanto na TV. Só há alguns anos atrás pude "decifrar" as músicas de Chico Buarque, com suas mensagens subliminares contra o governo de forma tão sutil que acabavam liberadas pela censura. E porque cantávamos tanto em nossa adolescência "Caminhando e Cantando" de Geraldo Vandré, ícone da perseguição militar aos artistas.

E eu que questionava tanto os meus pai por eles terem concordado tão "covardemente" com aquele absurdo, há poucos dias pude entender que pouco eles poderiam ter feito estando do lado contrário do que o que fizeram do lado, ou melhor, em cima do muro.
Lembro vagamente e compreendo bem melhor agora as saídas em meio à madrugada do meu pai, que era promotor de justiça e que por concurso público, precisava ficar "em cima do muro". Não sei o quanto meu pai pode fazer por alguém, mas tenho certeza que ele deve ter feito "por debaixo dos panos" (segundo Ney Matogrosso),muita coisa.
Contudo, há alguns dias, vendo fotos de desfiles cívicos daquela época, veio o insight que me deixou abobada, mas não tão surpresa com minha mãe. Sempre achei que ela era um tanto quanto extravagante e inovadora, até até demais pro meu gosto, porém só há pouco venho percebendo o quanto de "Chico Buarque" minha mãe tinha.

Recordei-me de que naquela época tínhamos que desfilar pelas avenidas principais da cidade no famoso Sete de Setembro (que ironia, justo no dia da nossa Independência) para e com os militares. Cada professor teria que desfilar com uma sala de aula e a minha mãe pegou bem a minha turma. Lembrei do quanto eu odiei a idéia dela, diferindo de todos os demais professores da escola, em apitar e gritar aquele"Pelotão, olhar à esquerda. Em frente". Mas agora, só agora, senti um orgulho maior da minha mãe, por de uma forma suigeneris ela ter desafiado ainda que subliminarmente os chefões da época, quando na frente do palanque militar postado bem defronte à prefeitura, ela gritou aquele "Pelotão, olhar à esquerda!. Em frente". Se os militares perceberam a "indireta", nada fizeram, a minha mãe continuou em frente, talvez na esperança de que um dia, nós, seus filhos, acordássemos e captássemos a sua mensagem.

Agora a quatro dias da eleição, eu deixo aqui, a mensagem subliminar que minha mãe e tantos outros que não ficaram mudos, imóveis, "em cima do muro", diante à uma época tão marcante deste país, espera que, nós, a sua posteridade, tenhamos não somente absorvido, mas aplicado: a difícil arte de resistir às piores tempestades, de ser a diferença, ainda que de modo imperceptível e ainda que ninguém perceba, pelo menos, não naquele momento, o seu real propósito.

Ave, Stalin
Eu te amo, mãe.

Crônica do mercado gris de sacrubipedes homopodes

2008-09-28T23:26:00.010-03:00

Certo dia, numa dessas viagens que faço pelo nosso Brasilzão, encontrei na inusitada cidade de Passa Aperto, um comercio de beira de estrada, coberto de palhas de palmeiras e revestido de taboca e sapé, cujo letreiro dizia o seguinte: Compra-se homens do sexo masculino. Uma placa tão original não podia passar incólume por mim. Desci do velho ônibus que me levava para Colunbandê e entrei com muito cuidado na vendinha

Logo que entrei senti um cheiro esquisito de ovo cozido de galinha galiré misturado com cabeça de fósforo queimada. O dono era um mix bem cult de maninelo com fanchona, de cabelo de cachinhos, enrolado no dedinho fura-bolo que enrolava calmamente enquanto me via caminhar curiosa até sua presença. Pensei em dar um bom dia, um olá, um como vai, primeiramente, mas a pasmaceira era tamanha que já fui logo indagando: "Que tipo de comércio é esse, gente? Que tipo de homem vossa mercê está mercando?"

O danado que era homem, apesar dos cabelos à la Maria Antonieta, a sombrancelha arqueada e os trejeitos adamados, respondeu com a voz grave, bem máscula: Eu negocio quase todos os tipos de homens, do mais chinfrin ao incomum, porém é imprescindível que venha com defeito. Artigo dos mais procurados esse bicho homem, explicou sorrindo, todo chalaça.

Mas que achaques seriam esses, homessa? Com o dedo em riste ele mostrou reclames pendurados nas paredes do empório, que mostravam rostos das mais míticas figuras quando apontados. "Compro (e nesta palavra sua voz parecia aumentar alguns decibéis)espécimes deste gênero que apreciam a conquista e, depois do descarte de seu oposto. Este eu chamo de o jogador: seu xeque é a vitória, seu xamate é o aniquilamento. Ele faz a vítima se apaixonar, se anular, até se tornar um mero objeto para então, exibir sua humilhação, sua frustração como um troféu".

E tem muitos desses aí em seu estoque? Ele riu como uma motoserra, o que me doeu os ossos violentamente. "Sim, tantos que perdi a conta". Ele parecia ler meus densos pensamentos. "Um dos mais raros, portanto , mais procurados são os carentes, os quase inofensivos. Quem os vê, logo sente despertar em si um amor agápico. Quer levá-los para casa, cuidar deles, amá-los intensamente. Mas assim que ele se abanca, vira um parasita que subjuga seu hospedeiro até à morte. Se o anfitrião resolve se desfazer dele, passa a ser vítima, manipulando-o sob a canga da culpa e do afogo". Sorri, quando meus pensamentos trouxeram à lembrança de um tipo assim em algum lugar do meu passado. Eu o venderia com o maior prazer.

Daí, o estranho personagem não parou mais de apontar: "Pago bem pelo tipo devoto placebo, o famoso parece mas não é. O cambotermo é bom empregado, ótimo colega, cidadão modelo, religioso convicto, mas em casa, entre quatro paredes, ele se revela um sádico, impudente, amoral, que abusa e tortura, a velha parceria Mr Jekyll e Dr Hyde, o médico (ou o clérigo)e o monstro.

"Agora, dou duas, três vezes mais pelo tradicional modelo mocinho bonito, bem comportado. Esse é uma obra-prima! O genro que toda mãe gostaria, o sonho de todo pai de donzela que é uma fera! Este espera garboso, o maior lance, a maior proposta. Discreto, seu furor financial sabe esperar pela maior oferta. Tens uma filha problema, está doido para se livrar dela? Faça isso com maestria: arrume um marido que amanse a danadinha. Tens uma intelectual encalhada, banque para ela uma grande aventura: Dê à carunchenta um amativo. Tens uma broaca feia de dar dó: Pague um super dote e modifique a sua sorte".

Mas tudo isso você faz para revender? Maior capital defender? A voz mais grave se postou e a resposta, entre tantas frases, foi talvez a mais sensata. "Não sou um taboqueiro nem um prestamista, sou um capitão de guerra, sou o inimigo. Meu material é o humano, minha meta é a total destruição. Sua e de todas as suas conterrâneas. E vocês são boas, muito boas. Por isso, preciso da pior arma, da mais letal, da mais iconoclasta. Qualquer um desses antitípos é capaz de mais estragos e em várias frentes e retaguardas do que qualquer outro. E sabe por que? Porque meu produto é natural, imortal e ninguém mais apresenta algo tão bom a esse preço. E aí, vai levar um, moça?".

Nomes bíblicos, amores mundanos

2008-09-25T12:39:00.010-03:00

Como em uma via sacra, lutando contra minha Legião (pois são muitos), sigo por caminhos tortuosos, saboreando amor e dor. Aliás, tantas dores de amores, que a cada passo, pareço ouvir as pedras gemendo. Na copa das árvores de sombras tórridas, os socós trinam: "Que dó! Tão Ana e tão só!". Mas nem as aves nem as pedras acreditariam dos amores que vivi.

Como uma via sacra, de um Éden pueril até um Gethsemani solitário, eu amei e perdi; eu chorei e morri. Princípes, desertos de quarenta dias ou vigílias templárias. Homens com nomes de santos ou de profetas, como se viessem para me testar ou me redimir, por meio das penas, das chagas, das contemplações. Ah, tantas.

Desde a expulsão do Jardim, um José, olhar de santo, mas sem casula ou escapulário. Narciso, entregue a Potifares, a quem muito amei sem fé. Por quem amarguei toda a escravidão de um Egito sem Canaã, sem Sinais.
Em meio a Babel, imolei um Pedro, gemelo de um Paulo, com suas Itálias tão faustas, sodomita, misto de palhaço e Nosferatu.

Saindo da Babilônia, caí em cova ilíada de um Daniel. Nunca houve maior arrebatamento assim como nunca antes tenha havido mais crucial dor. Naquele limbo, eu sonhei, sangrei, expurguei e de amor morri. Sem cura, como quem padece de praga de mãe, ou sem remédio, como quem fica louca, por abandonada ter sido ao pé do altar.
E nesse Hades vieram João, Abel, Marcos e Matheus, cavaleiros de um apocalipse idílico, onde a a fome de amar era a minha guerra e a peste do desamor, a minha morte.

Contudo, como um oásis, veio Thiago, resgatador, com seu cavalo marinho tatuado, menino e fauno, que em seu olhar me enlevou, me salvou de morrer Sáfira. Ali, silente, como poucos amores sabem ser, ele se abancou, maculado, e mesmo sem um toque, sem um ósculo,o mais puro, e à vida, da pior das mortes, me devolveu. A agonica de nunca ter sabido o que é ser verdadeiramente, ainda que jamais propriamente, de alguém.

Chorando na Cadeira do dentista

2008-09-16T17:13:00.000-03:00

Não, não foi o siso inflamado e o nervo exposto, sendo mutilado por aquela agulhinha terrível. Nem o estupor das várias anestesias ou a broca maldita. O que me fez derramar lágrimas naquela cadeira fatídica, onde filho chora e mãe não vê, foi assistir pela TV, a vitória dos dois jamaicanos, o velocista Usain Bolt, nos 200 m, recordista mundial e Veronica Campbell-Brown, nos 200 m rasos.

Agora não era mais expatriados, esportistas importados por algum país do primeiro mundo. Mas sim atletas exalando o orgulho de representar em toda a sua grandeza, sua pátria amada.Lembro de uma pseudo-música bem histriônica do então Casseta e Planeta, Tributo a Bob Marley, onde eles ironizavam o país natal do reggae, cantando: "Se o Brasil é assim, imagine a Jamaica... Se o Botafogo daqui é assim, imagine o da Jamaica".

Pois nesta Olimpíada a coisa realmente se inverteu. No revezamento 4 X 100 m a Jamaica foi campeã, enquanto Brasil ficou em 4° lugar. Sem falar no fantástico pódio puramente jamaicano, onde nos 100 m rasos, a Jamaica teve ouro, com Shelly-Ann Fraser, e duas pratas, após um empate.

No final, a Jamaica ficou classificada em décimo terceiro lugar, sendo que o Brasil aparece dez classificações depois.Foram seis medalhas de ouro da primeira contra somente duas da segunda. Creio que parodiando a música supracitada, Usain Bolt e sua turma bem poderiam sugerir aos nossos atletas do vôlei e futebol masculinos, o refrão : "Vê se vai pra Jamaica".

O segredo do sucesso: mesmo sendo um país de terceiro mundo, bem mais pobre que o Brasil, o PIB do país sequer chega à casa dos US$ 12 bilhões, a Jamaica conta com uma universidade especializada em formar treinadores e olheiros que garimpam novos talentos. Há 3 séculos atrás, esta ilha, sob o domínio britânico e com o uso maciço de escravos negros, passou à frente do Brasil como produtores de cana de açúcar.

De lá pra cá, eles vêm descobrindo o tremendo potencial de seus jovens para os esportes e tratou de interromper o escoamento deles para outros países, investindo com vigor em seus atletas.Em Pequim, veio a colheita. E a mim, ao vê-los, vitoriosos, naquela inusitada versão chinesa de Joãozinho e o pé de feijão, só me coube chorar o meu lado negro latino americano (eles usavam em seus uniformes a cor verde-amarela) naquela cadeira de dentista.

2008-05-22T02:28:00.000-03:00

Abonda!

2008-05-21T23:48:00.000-03:00

Caros amigos,

Quando assisti pela internet, o irreplicável "Chega" da personagem da Marília Pêra na novela das oito, veio um insight: "Por que não fui eu a autora deste grito?"

Creio que muitos de nós, senão todos, que em "berço esplêndido", vive e padece, gostaria de em algum momento da vida, soltar tão forte, tão necessário, tão contido brado. Hoje assim eu fiz. Foi um bradado silente, um insólito girar de corpo e sair. Mero gesto inspirado por pulsões intrapsíquicas que, ao invés de provocar paralisia psicogência de alguns membros do corpo, ou uma ansiedade ignava, se converteu simbolicamente em uma manifestação externa indefectível. Tal como se envolta por uma névoa de fumaça de assa-fétida, resoluta, sai rapidamente, sem olhar para trás.

Havia dado laudos anos da minha vida, em troca de pura ninharia. Vitimada por mais um vil embroma, entreguei tudo e saí. E naquele "revolteio", parecia ouvir a voz da minha mãe, do outro lado do véu, indicando um outro caminho, a priori, mais excelente. Era minha forma mais eloqüente de dizer Basta! Chega! Abonda! (em africanês): sair em silêncio. Sem alardes, sem drama, só sair.

Quão enganada vivemos ao achar que por algum tipo de consideração iremos ser poupadas de golpes traiçoeiros. Ledo engano. As pessoas enganam por um motivo mesmo alheio à sua vontade, à sua índole. Como soldados no front, puros fantoches dos senhores da guerra, teleguiados para matar e morrer. Matam-nos e morrem para nós. Sendo assim apenas cumprem a lei. Qual? A da selva capitalista. Onde o lucro do 10% mais fortes prevalece sobre a vida dos 90% mais fracos.

Armas de guerra, bazucas, metralhadoras, mísseis e bombas, nada mais são do que personificações da maldade crescente que habita no coração do homem. Tais ferramentas poderosas de destruição são apenas acessórios letais da indiferença, da mesquinhez, do preconceito e da sandice humana. Como bem expressou Gore Vidal certa vez: "Não basta ter sucesso. Outros precisam fracassar". Está nas entranhas da alma toda esta oposição. E nesta batalha, não há dois lados. Todos podem ser ora pedra ora vidraça.

Mas tal gesto não foi uma reação a tudo que me fizeram. Foi , na verdade, um ato a meu favor. Como um filho pródigo às avessas, penso: "Estava perdida, urgindo ser encontrada; estava morta e precisava reviver". Para isso, basta de ser pisoteado, esfolado por tão pouco. E também chega de não buscar o desconhecido por medo do fracasso. Abonda de solapar o poder que está em mim em tornar-me. Eu, e não eles, sou o protagonista desta patranha. E eu mereço um gran finale. Eu quero Final Feliz, hollywodiano, com mansão no subúrbio e filhos pestinhas. Para isso eu vim ao mundo!

Chega de viver à margem da minha própria jornada. Chega de cotação baixa e elação indexada. Basta de sonhos interrompidos pela metade e do niilismo categórico nietzchiano. Abonda de não ser a vencedora, pior, porque não acreditava que conseguiria. Derrotada por um temor inacreditável de fazer dar certo. Eu me venci.

Para desdizer tamanha vilta, por isso eu saí. Apenas saí. Mesmo que sem saber sequer para onde ir. Contudo, ciente de que aqui fora, há sempre muitos caminhos a seguir. E dentro de mim, há também um certo alguém, muito maior do que eu imagino, muito mais forte do que todos pensam, previamente eleito, em quem eu devo me tornar. E sei que não fui criada para ser menos do que isso. Saí de uma migalha, de uma centelha de vida, para refazer a minha história.

E isso é só o começo!